Con muchas mentiras escritas.

No sabe uno del sol, hasta que ve un amanecer,
no entendemos a la luna, hasta que nos sonríe,
encontrar sombra en el desierto, o tierra en el océano,

Si es que sabemos de amores, o dolores,
si sera que hay día tras las nubes, y la lluvia,
esconder temblores en una taza de café, o en sus ojos una lágrima,

Sentimos la vida como si fuera propia,
sentimos como nos la sacan, o esconden,
y pensar que en ningún lado nos fue nuestra, siempre de ella,

O mirar el viento de una tarde,
o sacudir el polvo de algo viejo,
comeremos de su vientre, y escupiendo semillas,
viviremos para siempre, y la muerte sera Bella.